A force de passer rue nationale, artère vitale pour Lille, où l'on ne sait jamais où se garer, où même les trottoirs servent de parkings, on ne prête même plus attention au monument de Desrousseaux, le père du Petit Quinquin et où la tendre mère et l'enfant finalement assoupi sont finement cisélés dans la pierre blanche pour mieux conter encore la vie des ouvrières du textile lillois...