Sur la route de Poperinge, une forêt bien familière des gens du nord apparaît.


Les ramures sont visibles, non que l'automne soit arrivé mais parce que la récolte est terminée. Les fleurs blanches du houblon ont été cueillies, elles iront offrir leur arôme au breuvage que l'on affectionne tant, seul ou entre amis, capable de faire chanter comme faire pleurer qui en abuse mais qui révèle le coeur des hommes en l'offrant à toutes les passions.

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